Что однажды посеяли, то, скорее всего, прорастет. Особенно, на вспаханной земле и под присмотром владельца поля. Бывает, конечно, что чахнет - но это скорее исключение. А вот то, что случайно уронили в щель между камнями, почти наверняка даже не даст ростков.
И только иногда, очень редко, становится деревом. Может, не слишком прямым, да и яблоки на нем вряд ли крупные и сладкие, но зато оно живучее. Демона с два его вырвешь каким-нибудь ураганом, и даже камнепад не всегда способен уничтожить то, что привыкло расти на скалах.
Вот только кому оно там нужно...
Мойра по привычке провалилась в сон под утро - сразу после, а ведь еще говорят, что это мужчины так делают. У нее не было возможности проверить, просто потому что, стоило двоим воинам решить, что на сегодня они точно-точно закончили, как женщину накрывала мягкая темнота и хорошо, если отпускала с наступлением раннего утра. И только очень немногие вещи могли ее разбудить.
Вот, например, проклятая мочалка.
Мойра перекатилась из-под руки Алистера в сторону, и только после этого открыла глаза с намерением спросить, который час. Но безжалостный рассудок тут же подсказал, что не прошло и десяти минут.
Стон, который за этим раздался, сделал бы честь любой жертве пыток.
- Ты меня разбудил, - заплетающимся языком обвинила Мойра, не склонная к нежностям в таких вопиющих случаях. Наверное, это всё выглядело несправедливо, и даже странно, она в который раз замечала, что Алистер, неожиданным образом, проявляет куда больше чувств и ласки по отношению к ней, чем она к нему, и, в общем, иногда она этого очень стыдилась.
Но все равно не могла себя заставить и избавиться от дурацкого чувства, будто все это выглядит глупо, наигранно и неестественно: может, он поэтому ни разу и не заговорил о любви - вариант, в котором говорить было просто не о чем, банна Стаффорд не рассматривала. Ну дураку же ясно. А сама она не говорила не потому, что женщине неприлично, а потому что - ну дураку же ясно!
Так они и молчали уже четвертый год, или около того, оправдываясь тем, что в каждую встречу времени для слов нет, поэтому, когда Алистер заговорил, Мойра внезапно распахнула глаза, пытаясь прийти в себя и понять, когда они миновали предыдущий этап, и речь зашла уже о семье.
И детях.
А, между тем, на нем ведь стоило остановиться поподробнее.
Женщина поднялась на руках, потом села, хмуро кутаясь в шкуру и уставилась на витязя тем самым особенным взглядом, которым любила награждать своих фермеров, приходящих к ней с какой-нибудь очередной вопиющей дуростью. Последнее, чего ей бы хотелось, так это обижать мужчину, которого она видит, в среднем, раз в полгода, и, по-хорошему, следовало бы сонно пробормотать "угу, милый, как скажешь, милый", на этом беседа, скорее всего, была бы исчерпана, потому что вот это всё не может быть серьёзно. Ну не может серьёзно говорить о семье человек, которого носит ветром по всему Ферелдену и окрестностям, но где пресловутая женская мудрость, а где банна Стаффорд?
В общем, она чувствовала необходимость обозначить свою позицию.
И даже раскрыла было рот для этого.
И вот тут слово "дети" медленно дошло до ее сонного сознания.
О чем думает нормальная женщина, когда любимый мужчина говорит о детях? Ну как, о свадьбе, колыбельках, вышитых рубашечках, "у тебя его глаза"... о счастье, в общем. Момент "его глаза" в обычной ситуации мог бы немного заинтересовать и Мойру, если бы она в принципе не относилась к детям иначе, как к орущему куску мяса, до тех пор, пока они не заговорят, и не испытывала совершенно никакого умиления при их виде. В те времена, когда ее еще собирались выдать замуж, она рассчитывала исполнить свой долг (хотя и с тошнотой при одной мысли), а потом лет до двух-трех вручить чадо кормилицам и забыть о его существовании. Но это было тогда. Детей старше трех лет она, как ни странно любила, и те отвечали полной взаимностью.
Но вот процесс.
А сейчас перед глазами встало.
Запах, пульсирующая сизая плоть, валящиеся в тухлое мясо белесые детеныши, и мука на лице Матки - встало, и показалось, запах наполнил комнату, и вместо шкуры - гниющие серые ошметки, раздувшееся брюхо, лопающаяся кожа...
И пока милосердная багровая пелена не пустилась на глаза, Мойра метнулась к окну, по пояс высовываясь в утреннюю метель, знакомить со снегом свой вчерашний ужин.
А потом мир замигал и выключился.
Отредактировано Мойра Стаффорд (24-11-2015 15:47)